Il n’est point besoin
D’acte de propriété
Pour rêver sous mon arbre.
Mon bouleau préféré,
A l’écorce si blanche.
Il est en moi mon aïeul,
Mon ancêtre.
Et je suis en lui,
Au-delà des notaires
et des fils barbelés.
Qui pourra me l’ôter?
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