Vous ne serez jamais assez las,
Nécrophiles de l’armée du salut.
Vous avez tort de lambiner sur la moleskine.
Un poète est mort, couché sur un banc
Et son sang pailleté attire des chiens blancs.
Vous ne serez jamais assez nus,
Maigriots pochards aux pognes sans moufles.
Sous les lourds nuages aux pompons de misaine,
Un voyant s’est éteint, n’avait plus son remède,
Son gri-gri, son porte-bonheur, son amulette :
« -Je retourne – a t’il dit- chez le Chaperon Rouge. »
Vous ne serez jamais assez morts,
Adorateurs d’Hécate aux mains moites,
Sortez le crêpe, le noir, sonnez les pleureuses
Les petites femmes et tout le personnel,
Je vous convie à mon dernier banquet
Vous autorise à dire et rire de moi
Tandis que, ne m’en veuillez pas,
Je filerai sur le dos d’une hirondelle.
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