Décembre, impasse du port
Le Noroît ne glisse pas
Sur tous les visages.
Couteaux à crans
Restez dans les poches
Laissez au poignet
De l’homme qui dort
Sa montre fracassée
À l’heure de sa mort.
Ce vieux noceur râle
Cul dans la pisse des chiens
Il a cassé sa canette.
Il aimait nonobstant
Sentir la nuit
Qui, comme lui
Tombait à la renverse
Sous les Han! Des matelots
Et les Hue! Des filles saoules.
Ah! Se méfier des rôdeurs
Engoncés dans des cabans
Et qui n’en finissent pas
De sourire.
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