VERS LA GRAVELETTE.
Sur la neige
lisse, glissante
et qui crisse,
mes souliers sans grâce
gravent des traces.
Près de "La Cour",
une fumée acre
râpe mon blase,
gratte mon nase,
flatte mon nez.
Au bord de la route
toute gelée,
Madame Héleine
fait de la buée.
Elle me conte
La Hague
et son idiome âpre
vole dans le paysage
qui écoute, grave
et tout charmé.
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