" VENDREDI A ECALGRAIN".
Janvier pluie,
sentier de soue,
souliers de boue,
chemin faisant,
un oiseau crie.
Dans la baie froide,
les galets roulent
et le vent racle.
Nous sommes deux:
"il y a"
et moi.
Au bord de la grève,
les vagues saignent,
perdent l'écume,
personne ne voit.
Sous la falaise,
perle la glaise
que ma main vole
au pays jaune
des ajoncs noirs.
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